El 1 de abril de 1937, sobre las cinco de la tarde, un chaval de 16 años vagaba aburrido por las calles de Jaén junto a un amigo de correrías. En el cielo aparecieron unos aviones que comenzaron a echar como papelitos que brillaban al sol crepuscular. No se inquietaron, al parecer en alguna ocasión habían soltado propaganda nacionalista en la tranquila retaguarda republicana. Cuando empezaron a oír las primeras explosiones comenzaron a correr aterrados y no pararon hasta llegar a campo abierto en la carretera de Córdoba. Terminó el bombardeo y el chaval volvió aturdido a su casa en la plaza de la Audiencia. Atravesando calles aún humeantes vio espantado los efectos del mismo en distintos lugares; cadáveres desmembrados que hacían cola a las puertas de una carbonería y más muertos y metralla en la plaza de San Ildefonso. Siguió viendo esas imágenes el resto de su vida y las contaba a veces, quizás con la intención de escapar de esa pesadilla. Ese chaval era mi padre y solo la muerte lo liberó de aquel horror.
