Rita Monaldi (1966) y Francesco Sorti (1964) son una pareja de periodistas italianos con estudios y especialización en filología clásica, musicología e historia italiana del siglo XVII. El controvertido éxito de su primera novela, la que hoy comentamos, les ha inducido a continuar en una serie temática de tres más. Una tetralogía ambientada en la era barroca, entre finales del XVII y principios del XVIII, protagonizadas todas por Atto Melani, un castrato que existió realmente y fue espía de Luis XIV en Italia. Todas llevan títulos en latín y en su conjunto forman una frase que viene a decir: “aunque el secreto está impreso, la verdad es un misterio”. Toda una declaración de intenciones sobre la trama de las mismas, a medio camino entre la novela histórica y la ficción detectivesca. En particular, el título de ésta hace alusión al permiso, mediante un sello, que la Iglesia concedía para la publicación de libros, una vez comprobada su ortodoxia católica.
La lectura de este libro me sugiere una reflexión previa como introducción, a saber: los españoles, en general, desconocemos bastante la historia de Portugal si comparamos con la de otros países vecinos como Francia. Sabemos que su expansión colonial coincidió con la española; que en alguna ocasión intentamos anexionar ese país, pero más allá de algunos nombres como Vasco da Gama o Magallanes, poco más. Pienso que esa minusvaloración que hacemos de los portugueses es una de las razones de su recelo hacia nuestro país. Algunos intelectuales lusos como Jose Saramago, que intentaron una aproximación entre nuestros pueblos, fueron también objeto de ese recelo portugués. Es el dicho tradicional: “el pez grande se come al chico” lo que les hace temer por su independencia, aunque solo sea en aspectos económicos o culturales.
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Reconozco mi afición a la obra de Arturo Pérez Reverte (1951), un escritor controvertido que suscita tanto adhesión popular como rechazo de una gran parte de la crítica especializada. Creo haber dicho ya que sus novelas de aventuras me parecen muy entretenidas y las históricas bastante bien documentadas por añadidura.
En varias entradas anteriores he glosado de sobra la figura de este escritor reconocido como un clásico del XX y uno de mis autores favoritos. Stefan Zweig (1881-1942) desarrolló, en efecto, toda su producción en la primera mitad de ese siglo pero, admitiendo su personal estilo literario, no dejo de reconocer en el mismo claros rasgos de los movimientos artísticos del XIX: la precisión descriptiva del realismo junto al dramatismo propio del romanticismo. La influencia de este último me parece tan evidente que me atrevería a calificar al escritor como un posromántico, el último y anacrónico de los románticos.
La novela policíaca o de intriga es el subgénero narrativo que ha evolucionado en mayor medida desde su origen literario hasta lo audiovisual. Los cuentos de Edgar A. Poe, señalados como el origen del género, o las novelas de la escuela inglesa, con Agatha Christie a la cabeza, son literatura pura con todos los recursos propios de la narrativa. Con la novela negra y escritores como Dashiell Hammett o Raymond Chandler comenzó la época de las versiones para el cine, quizás porque la violencia y el naturalismo descriptivo o el flashback como recurso compartido se adaptaban bien a la acción trepidante propia del audiovisual.
Desde que puedo recordar, siempre he sentido un gran interés por las palabras de ahí mi afición a la lectura, aunque no puedo aclarar que fue primero en esa relación de causa-consecuencia. Durante mi primera infancia, en los tebeos de épicas aventuras medievales, me intrigaba el significado exacto de términos como alfeñique, malandrín o badulaque, aunque los intuía como insultos hacia los malvados moros. Con mi primer diccionario escolar sufrí, como otros muchos niños, la desilusión de encontrar la definición gallina joven cuando buscaba el significado de una de aquellas palabras que inocentemente llamábamos picardías. En el bachiller me interesó mucho la etimología, el origen de muchos términos de nuestro idioma en las lenguas clásicas y el árabe. Por fin, durante el curso de mis estudios de medicina, esos conocimientos me resultaron útiles porque a base de prefijos y sufijos griegos y latinos se podían definir muchas enfermedades y síntomas.
Cuando un libro es mi primer contacto con el autor tengo por costumbre repasar previamente su biografía en la que suelo encontrar datos que luego me ayudarán a comprender mejor la lectura porque, en mayor o menor medida, el escritor siempre entrega algo de sí mismo en sus escritos y en ellos podemos reconocerlo. Lo dicho es importante en el caso de la novela que hoy comento, una de las últimas en la extensa producción de un autor muy dado a la introspección y el intimismo literario.
Gabriel García Márquez (1927-2014) ocupa uno de los primeros puestos en mi particular nómina de escritores favoritos, pero esto no siempre fue así. Hace más de treinta años, cuando la obra del escritor colombiano alcanzó máxima difusión en nuestro país, tuve ocasión de leer algunas de sus novelas, no de las más conocidas, pero si más complejas, como El otoño del patriarca (1975), y debo reconocer que no me gustaron. Estaba entonces bajo la total influencia de una educación racionalista y eurocéntrica en lo literario, y reforzado por mi formación y profesión en la firme creencia de la evidencia científica y la supremacía de la lógica. Instalado en esa mentalidad, no podía entender el principal postulado del realismo mágico que se empeña en presentar lo irreal, extraño o sobrenatural, como algo cotidiano y común. Tampoco ayudó la lectura Miguel Ángel Asturias (Leyendas de Guatemala), otro representante de ese estilo literario, aún más críptico para mí por su identificación con las culturas indígenas. Y ya se sabe, no puede gustar lo que no se comprende, así que durante mucho tiempo eliminé de mis lecturas las novelas de García Márquez y algún que otro escritor del llamado boom latinoamericano.
Isabel Allende (1942) protagonizó todo un boom editorial durante la década de los 80 y parte de los 90 del pasado siglo. Títulos como el que hoy nos ocupa, La casa de los espíritus (1982) y Eva Luna (1987) fueron superventas en su época. Se ha discutido cuales han sido las claves de su éxito. En mi opinión, una de ellas es su parentesco con Salvador Allende, una figura mitificada a raíz de su dramático final. Pero también sus vivencias durante la oscura época de la dictadura chilena, el telón ambiental de muchas de sus novelas. Añadiré una prosa sencilla de fácil lectura y una inteligente penetración en el mercado editorial norteamericano, como demuestran los frecuentes awards universitarios entre su abundante palmarés de premios. Y, sin embargo, escritores importantes ha menospreciado su obra, calificada de comercial y de escasa calidad literaria, aunque reconocen el carácter entretenido de sus narraciones y la capacidad para atraer a un público masivo, más o menos exigente.
