Desde hace mucho, los andaluces mantenemos sentimientos ambivalentes sobre el antiguo Al Ándalus islámico. De aquel periodo de nuestra historia nos separa nuestra cultura latina y cristiana, pero reconocemos bastantes elementos compartidos: las aportaciones al léxico, gastronomía, tradiciones, técnicas agrícolas etc. Pero sobre todo nos sentimos orgullosos del glorioso pasado cultural andalusí.
La curiosidad y el estímulo de mi club de lectura son los motores que me incitan a descubrir nuevos escritores y estupendas obras literarias. Pero nuestro tiempo es finito, aún más como lectores, así que casi siempre me autolimito a una sola obra por autor, haciendo bueno el dicho de: “como muestra bien vale un botón”. La excepción a esta regla son algunos escritores que están en mi lista de favoritos. Aquellos que considero excepcionales, no solo por una fama consagrada sino porque conectan especialmente con mi percepción subjetiva de lo literario. Este es el caso de Stefan Zweig (1881-1942). A él vuelvo de forma periódica para disfrutar de la elegancia de su estilo, la sensibilidad y profundidad psicológica de sus personajes, o la erudición nada presuntuosa en sus biografías y ensayos históricos.
La etimología es otra más de mis aficiones inútiles. Hace mucho tiempo que siento fascinación por el origen de las palabras y la evolución de su significado con el paso del tiempo. Me gustaba aquella comparación con los seres vivos, en el sentido de que nacen, cambian y también mueren. Por eso no he podido resistirme a este ensayo cuyo título presagiaba ideas interesantes en el ámbito de una divulgación asequible a los que no somos expertos en materia lingüística.
Como aficionado a la historia quiero contar algo que puede parecer anecdótico y algo sorprendente. En ocasiones, de manera fortuita, encuentro personajes históricos que no conocía, y también por casualidad y en corto espacio de tiempo, vuelvo a saber de ellos. Y lo curioso es que aparecen en el arte y la literatura antes que en las fuentes o tratados especializados. Esto y lo que sigue viene a cuento como introducción a este comentario.
La lectura es siempre generosa en dones. Nos entretiene y evade de la cruda realidad. Satisface la curiosidad y nos forma. Modela nuestros conocimientos y creencias hasta un punto en que podemos ver reflejada en un libro nuestra propia personalidad. En concreto me refiero a esas lecturas de madurez en las que compartimos con el escritor sus pensamientos, incluso los más íntimos, y las ideas en torno a la experiencia de vivir, que son también las nuestras. En esas contadas ocasiones tengo la sensación de verme en un espejo. Hace treinta años, en medio de mi primera crisis vivencial, la tuve leyendo los Ensayos de Michel de Montaigne, y ahora con este corto ensayo de apenas cien páginas vuelvo a tenerla.
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David Trueba (1969) es sin duda un artista polifacético. Esa es la conclusión que sacamos cuando revisamos sus datos biográficos en la red. En su currículum se destacan, en aparente orden de prioridad, los siguientes datos: escritor, periodista, director de cine, guionista, actor y se puede añadir letrista musical. No sé si ese orden refleja las preferencias del propio autor, la actividad artística en la que se siente más realizado. En cualquier caso, el reconocimiento de crítica y público le ha llegado a menudo en sus trabajos como guionista y director de cine. Eso al menos es lo que refleja su palmarés de premios.
John Steinbeck (1902-1968) está desde hace tiempo en mí particular selección de autores favoritos. El escritor californiano es ya todo un clásico. Perteneció a una generación literaria que, durante la primera mitad del siglo XX, llevó a cabo una profunda renovación de la narrativa norteamericana, con un nuevo estilo y técnicas novedosas que aportaron una contribución decisiva al desarrollo de la novela contemporánea. El referente magistral aquella generación fue William Faulkner, y otros miembros destacados fueron Ernest Hemingway, John Dos Passos y Scott Fitzgerald, entre otros. A ellos les debemos aportaciones técnicas como la ruptura cronológica de la acción (flashback) o el monólogo interior.
Hoy doy comienzo al comentario con un pensamiento o sensación particular que puede parecer un tanto radical: Desde hace algún tiempo me aburren esas interminables novelas que alargan la trama a base de aclaraciones innecesarias o digresiones sin sentido, con el inconfesable objetivo de alcanzar el número de páginas necesario para justificar el precio de venta. Pura literatura al peso. No sé si el cansancio lo provoca mi evolución como lector o son cosas de la edad tardía. Lo cierto es que valoro más la narrativa capaz de resumir en un relato corto elementos tales como profundidad conceptual y belleza estética, emotividad sin sensiblería o reflexiones y memoria del pasado que sentimos como nuestra.
Ésta de hoy es una rara y original propuesta de mi club de lectura. Novedosa porque se distingue entre el boom del thriller histórico, ahora tan de moda, del que estamos bastante saturados los lectores. Rara por cuanto no es sólo lo que parece, y supera en mucho la literatura de humor y evasión que se intuye en la portada y el subtítulo.
La vida y obra de D.H. Lawrence (1985-1930), me sugiere el comentario en torno a una cuestión que puede incluirse en el concepto de relativismo moral y formularse con la siguiente pregunta referida a la ficción narrativa: ¿Debemos enjuiciar las acciones y reflexiones de personajes del pasado según nuestros valores éticos actuales? Mi opinión es un claro y rotundo no. Exceptuando, claro está, algunos casos especiales como el genocidio, la tortura o la esclavitud, que no admiten ningún tipo de relativismo.
